Бессонница

Бессонница. Стараюсь подумать о чем-то отвлеченном. Например, как я была бы сестрой Владимира Маяковского. Спасла бы его от Лили Брик. Потом стало грустно, а вдруг бы не спасла, умер он в 37 лет. Потом мысль переключилась, что еще Пушкина надо было спасти. Ему было 38. Вспомнила дуэль, Дантеса, сколько всего он бы мог написать еще, охватила такая горечь и досада, прям хоть сейчас возвращайся в прошлое. Какой-то француз с усишками лишил нас сокровища нации. Небось еще и шейные платки носил, пижон надуханенный. А там и Есенина надо спасать из Питера в 1925, не пускать в этот мрачный Англетер, где нынче сырники по две тыщи рублей подают к завтраку, конечно можно во всем разочароваться. Груз этих мрачных циферь оказался велик для мозга, который попросил либо сна, либо сырников.